ARKAICO

DOS POEMAS “NOVELES” // GOTHIC-DARK (link)

 Miguel Hernández
poesía
(link)
Perito en lunas(1933)

(TORO)

¡A LA GLORIA, a la gloria toreadores!­
La hora es de mi luna menos cuarto.
Émulos imprudentes del lagarto,
magnificaos el lomo de colores.
Por el arco, contra los picadores,
del cuerno, flecha, a dispararme parto.
¡A la gloria, si yo antes no os ancoro
––golfo de arena––, en mis bigotes de oro!

(PALMERA)

ANDA, columna; ten un desenlacede surtidor. Principia por espuela.
Pon a la luna un tirabuzón. Hace
el camello más alto de canela.
Resuelta en claustro viento esbelto pace,
oasis de beldad a toda vela
con gargantillas de oro en la garganta:
fundada en ti se iza la sierpe, y canta.

(GALLO)

LA ROSADA, por fin Virgen María.
Arcángel tornasol, y de bonete
dentado de amaranto, anuncia el día,
en una pata alzado un clarinete.
La pura nata de la galanía
es este Barba Roja a lo roquete
que picando coral, y hollando, suma
«a batallas de amor, campos de pluma».

POESÍA COMPLETA
CHARLES BAUDELAIRE


“Soy el desesperado, la palabra sin ecos,
el que lo perdió todo, y el que todo lo tuvo.”
(Pablo Neruda: Veinte poemas, VIII)

SUERTE DE ÁNGEL, a la vez luminoso y tétrico, amoroso y rebelde, desesperado y ardoroso, Charles Baudelaire tuvo en su mundo y en el mundo actual de la poesía un lugar preponderante. Llegó, lo ocupó y perdura inmortal. Su labor poética fue completada por la prosa, la crítica y la revelación en Francia de un precursor: su endemoniado y trágico, Edgar Poe. Además su propia existencia fue una simbiosis sólo comparable con las de sus próximos Rimbaud y Verlaine. En este volumen presentamos, sin la alteración que hubiera impuesto un presuntuoso, irreverente y hasta diríamos agraviante prurito versificador, casi en su totalidad, la que es su perdurable labor poética. Como en anteriores circunstancias con Whitman, Rilke y Rimbaud, vertimos ahora al castellano corriente sus divinas palabras, expresión de
la esencia poética suya. Lo otro, consecuencia de una obligada y servil adaptación a la métrica, la rima y otras zarandajas del menester poético, además de adocenado, habría resultado un agravio para nuestro poeta incomparable e inimitable, a la vez que desleal actitud ante el lector. Se le brinda aquí, pues, el verbo mas nunca la música sublime de Charles Baudelaire. Es, diríamos, sólo la trama sobre la que urdió sus sinfonías perdurables.

POESIAS

AL POETA IMPECABLE

Al perfecto mago de las letras francesas
A mi muy querido y muy venerado
maestro y amigo

THEOPHILE GAUTIER

Con los sentimientos
de la más profunda humildad
Yo dedico
Estas flores malsanas.

Ch. B.

AL LECTOR

La necedad, el error, el pecado, la tacañería,
Ocupan nuestros espíritus y trabajan nuestros cuerpos,
Y alimentamos nuestros amables remordimientos,
Como los mendigos nutren su miseria.

Nuestros pecados son testarudos, nuestros arrepentimientos cobardes;
Nos hacemos pagar largamente nuestras confesiones,
Y entramos alegremente en el camino cenagoso,
Creyendo con viles lágrimas lavar todas nuestras manchas.

Sobre la almohada del mal está Satán Trismegisto
Que mece largamente nuestro espíritu encantado,
Y el rico metal de nuestra voluntad
Está todo vaporizado por este sabio químico.

¡Es el Diablo quien empuña los hilos que nos mueven!
A los objetos repugnantes les encontramos atractivos;
Cada día hacia el Infierno descendemos un paso,
Sin horror, a través de las tinieblas que hieden.

Cual un libertino pobre que besa y muerde
el seno martirizado de una vieja ramera,
Robamos, al pasar, un placer clandestino
Que exprimimos bien fuerte cual vieja naranja.

Oprimido, hormigueante, como un millón de helmintos,
En nuestros cerebros bulle un pueblo de Demonios,
Y, cuando respiramos, la Muerte a los pulmones
Desciende, río invisible, con sordas quejas.

Si la violación, el veneno, el puñal, el incendio,
Todavía no han bordado con sus placenteros diseños
El canevás banal de nuestros tristes destinos,
Es porque nuestra alma, ¡ah! no es bastante osada.

Pero, entre los chacales, las panteras, los podencos,
Los simios, los escorpiones, los gavilanes, las sierpes,
Los monstruos chillones, aullantes, gruñones, rampantes
En la jaula infame de nuestros vicios,

¡Hay uno más feo, más malo, más inmundo!
Si bien no produce grandes gestos, ni grandes gritos,
Haría complacido de la tierra un despojo
Y en un bostezo tragaríase el mundo:

¡Es el Tedio! - los ojos preñados de involuntario llanto,
Sueña con patíbulos mientras fuma su pipa,
Tú conoces, lector, este monstruo delicado,
-Hipócrita lector, -mi semejante, -¡mi hermano!

POE // LEONORA

RIMAS -Gustavo Adolfo Bécquer

Introducción Sinfónica

Por los tenebrosos rincones de mi cerebro acurrucados y desnudos duermen los
extravagantes hijos de mi fantasía esperando en silencio que el Arte los vista de la
palabra para poder presentarse decentes en la escena del mundo.
Fecunda, como el lecho de amor de la Miseria y parecida a esos padres que
engendran más hijos de los que pueden alimentar, mi Musa concibe y pare en el
misterioso santuario de la cabeza, poblándola de creaciones sin número a las cuales
ni mi actividad ni todos los años que me restan de vida serían suficientes a dar
forma.
Y aquí dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indescriptible
confusión, los siento a veces agitarse y vivir con una vida oscura y extraña,
semejante a la de esas miríadas de gérmenes que hierven y se estremecen en una
eterna incubación dentro de las entrañas de la tierra, sin encontrar fuerzas
bastantes para salir a la superficie y convertirse al beso del sol en flores y frutos.
Conmigo van, destinados a morir conmigo, sin que de ellos quede otro rastro
que el que deja un sueño de la media noche que a la mañana no puede recordarse.
En algunas ocasiones y ante esa idea terrible se subleva en ellos el instinto de la
vida y, agitándose en terrible aunque silencioso tumulto, buscan en tropel por
donde salir a la luz, de las tinieblas en que viven.¡Pero, ¡ay!, que entre el mundo
de la idea y el de la forma existe un abismo que sólo puede salvar la palabra y la
palabra tímida y perezosa se niega a secundar sus esfuerzos! Mudos, sombríos e
impotentes, después de la inútil lucha vuelven a caer en su antiguo marasmo. Tal
caen inertes en los surcos de las sendas, si cae el viento, las hojas amarillas que
levantó el remolino.
Estas sediciones de los rebeldes hijos de la imaginación explican algunas de mis
fiebres: ellas son la causa desconocida para la Ciencia de mis exaltaciones y mis
abatimientos. Y así, aunque mal, vengo viviendo hasta aquí: paseando por entre la
indiferente multitud esta silenciosa tempestad de mi cabeza. Así vengo viviendo;
pero todas las cosas tienen un término y a éstas hay que ponerles punto.
El Insomnio y la Fantasía siguen y siguen procreando en monstruoso
maridaje. Sus creaciones apretadas ya, como las raquíticas plantas de un vivero,
pugnan por dilatar su fantástica existencia disputándose los átomos de la memoria
como el escaso jugo de una tierra estéril. Necesario es abrir paso a las aguas
profundas, que acabarán por romper el dique, diariamente aumentadas por un
manantial vivo.
¡Andad, pues!; andad y vivid con la única vida que puedo daros. Mi
inteligencia os nutrirá lo suficiente para que seáis palpables. Os vestirá, aunque
sea de harapos, lo bastante para que no avergüence vuestra desnudez. Yo quisiera
forjar para cada uno de vosotros una maravillosa estofa tejida de frases exquisitas
en las que os pudierais envolver con orgullo como en un manto de púrpura. Yo
quisiera poder cincelar la forma que ha de conteneros como se cincela el vaso de
oro que ha de guardar un preciado perfume. ¡Mas es imposible!
No obstante necesito descansar: necesito, del mismo modo que se sangra el
cuerpo por cuyas hinchadas venas se precipita la sangre con pletórico empuje,
desahogar el cerebro insuficiente a contener tantos absurdos.
Quedad pues consignados aquí, como la estela nebulosa que señala el paso de
un desconocido cometa, como los átomos dispersos de un mundo en embrión que
avienta por el aire la muerte antes que su Creador haya podido pronunciar el fiat
lux que separa la claridad de las sombras.
No quiero que en mis noches sin sueño volváis a pasar por delante de mis ojos
en extravagante procesión pidiéndome con gestos y contorsiones que os saque a la
vida de la realidad del limbo en que vivís semejantes a fantasmas sin consistencia.
No quiero que, al romperse este arpa vieja y cascada ya, se pierdan a la vez que
el instrumento las ignoradas notas que contenía. Deseo ocuparme un poco de
mundo que me rodea pudiendo, una vez vacío, apartar los ojos de este otro mundo
que llevo dentro dela cabeza. El sentido común que es la barrera de los sueños
comienza a flaquear y las gentes de diversos campos se mezclan y confunden. Me
cuesta trabajo saber qué cosas he soñado y cuáles me han sucedido: mis afectos se
reparten entre fantasmas de la imaginación y personajes reales; mi memoria
clasifica revueltos nombres y fechas de mujeres y días que han muerto o han pasado
con los de días y mujeres que no han existido sino en mi mente. Preciso es acabar
arrojándoos de la cabeza de una vez para siempre.
Si morir es dormir, quiero dormir en paz en la noche de la Muerte sin que
vengáis a ser mi pesadilla maldiciéndome por haberos condenado a la nada antes
de haber nacido. Id pues al mundo a cuyo contacto fuisteis engendrados y quedad
en él como el eco que encontraron en un alma que pasó por la tierra, sus alegrías y
sus dolores, sus esperanzas y sus luchas.
Tal vez muy pronto tendré que hacer la maleta gran viaje: de una hora a otra
puede desligarse el espíritu de la materia para remontarse a regiones más puras.
No quiero cuando esto suceda llevar conmigo como el abigarrado equipaje de un
saltimbanqui el tesoro de oropeles y guiñapos que ha ido acumulando la fantasía en
los desvanes del cerebro. Gustavo Adolfo Bécquer , EL ULTIMO ROMANTICO

PARA TI FLORES

Puñado de flores bellas
Entre tus manos dejo.
Y continuando tras tus huellas
de tus pasos no me alejo.

PARA TI FLORES

Puñado de flores bellas
Entre tus manos dejo.
Y continuando tras tus huellas
de tus pasos no me alejo.

POEMAS DE AMOR Y SOLEDAD

LOS POEMAS OCULTOS // JIM MORRINSON

POEMA “NOVEL” SATANICO:Este escrito, es un comentario de esre blog; es escrito por Alan, y solo por haberlo puesto en “COMENTARIOS”, lo expongo aqui; entre los dichos comentarios, hay gente que esta de acuerdo con el, y otras que no; esta claro cada uno tiene su opinion…

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